Gwenilin jouait avec le cylindre entre ces doigts agiles, le vieux parchemin était déroulé devant elle sur le sol rocheux d'Ogreland.
La jeune elfe avait beau triturer ses méninges dans tous les sens depuis qu'elle avait trouvé le parchemin dans les recoins du 8ème sous sol, elle n'arrivait pas à déchiffrer les inscriptions.
"Que peut bien vouloir dire ce quadrilatère et ces signes cursifs?"
L'elfe ramassa le parchemin dans son cylindre et balança d'un geste de dépit dans son sac. Sa main sortit de ce dernier un anneau.
"Et ce truc? A quoi ça peut bien servir? une bague pourrie en étain? qui peut bien en vouloir?"
La jeune elfe ne cherchait plus les réponses, sa patience avait des limites. En fait l'adolescente n'avait jamais eu une goutte de patience au cours de ses 150 années...
Elle donna un coup de pied à son familier et s'en retourna pourrir la vie de son frère.
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